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I pick up the sandwich, and bite
into it.  Hot yellow liquid flows
from the torn pocket-pustule down
my hands and wrists, thick, a sunshine lava.

I angle my hands so the yolk flows
off and onto the plate.
Droplets of honey mustard glob
together, forming small atolls in a vast sea.

I decide to be lazy: not get a napkin.

My tongue stops the viscous dripping
as I clean my hands.  And then another bite.